J’ai 11 ans quand New York reprend le gamin de Hell’s Kitchen.
J’ai 11 ans et je ricane sous la pluie. Daredevil est sur le terrain de jeu, sa matraque de flicard dans un vestiaire, une pluie d’acide dans les yeux et son amour pour le démon dans les entrailles. Maman n’est pas encore Maggie. Papa est mort un pistolet enfoncé dans la bouche, déjà le goût du suicide n’est pas loin.
J’ai 11 ans et 150 pages des traumas d’enfance de Matt me marquent au fer rouge.
Daredevil, l’homme sans peur, Frank Miller & John Romita Jr, Bethy (1997)
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